Valor

"Com a dor de um corte de navalha, o tal que nem percebe que sangra, ladra seus anseios como um cão sem dono, sem rumo, sem nada, em direção a moça amada. Trás em atos incompreensíveis, como o de correr atrás de um carro sem saber o que fazer com ele se o alcançar, a coerência absoluta e solitária de compaixão própria por ter sido abandonado. Qualquer que ouça seus latidos de tons ferozes jamais saberá o que se passa no louco e imenso momento de queda de quando se perde o chão. Então tardiamente o mesmo entende que suas orações estão em uma língua que só ele ou apenas poucos entendem. E admite que seria difícil mesmo de alguém mais compreender. Seria como um cego de nascença tentar entender o significado de uma fotografia, de um retrato."